A escrita é a pintura da voz, a ironia do coração e o silêncio da madrugada.

Tectectec. Essa é a batida da minha maquina velha de palavras. Meus dedos doí, porque eles não estão sendo sincero com as batidas do meu coração. Enquanto o meu subjetivismo diz sim o meu objetivo diz não ,é isso por fim se torna um barroco de tal paradoxo que é. Pois a comunicação entre o coração e a cabeça , tem cortes, tem desvios e pura falta de comunicação entre esses dois pilares humanos. E nisso tudo se transforma em uma dança de palavras soltas e sem rima escritas em um papel.
Nota -se que essas são as palavras, que são fotografias para o que se é sentido hoje. Se eu estou com raiva eu falo de Hamlet, se eu estou romântica, eu falo do seu amigo clichê e se eu não sinto nada.. ahh mesmo assim eu escrevo. Pois a maquina fotográfica marca um período, uma estação, uma lembrança. Mas essa maquina enferrujada e velha, marca a minha lembrança mais intima, pois a sua lente é muito mais forte, vai além da capa, ela simplesmente vai até o meu coração.

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