O que eu sinto é de propósito.

De proposito ao natural a minha fala diz que não tem medo de esperar.

Só tenho medo do tempo na escala contrária. Aquela desprovida dos nuances da trivialidade.

Espero que a lentidão faça parte do meu relógio. Que o ponteiro se cansa , e do nada pare. Pare, pare pensar.

Espero não ser a errante da estrada. Não quero me preocupar tanto assim com que toque vou colocar no meu celular. E nem com o latino canino, do apartamento 301.

Eu , só quero um café de esquina. Pode ser uma confeitaria, um bistrô, ou até no bar Zeca. Meu desejo, é sentir , para não me acostumar. Só isso .É pensar que o choro , limpa. E que a risada pode ser falsa. Sem paradoxo para essa frase. E por favor, sem maniqueísmo para um pobre ser humano proveniente de normalidade.

Sem extremos eu digo que quero menos fardos. Quero um olhar sensível e um coração filtrado.

Quero muitas coisas. Mas são poucas coisas que vale o tamanho vazio que é a minha cabeça. Não sou feita de virtudes e por isso não digo o que vem na minha cabeça. Digo o estranho. Deixo as palavras soltas no limbo, em efeito de dicionários. E depois falo.

Estranhamente eu sei que sou.

Sei que , o que existe em mim ainda é segredo.

È segredo porque não sei andar ainda, sem olhar para atrás . O meu passado longínquo não encontrou o seu lugar. Continua presente , perdido no meio da saudade das fotos velhas, em meio de traças e sujeiras.

A nobreza da lembrança é tão importante que precisa ser registrada em fotos. Um monumento inquestionável.

Não sei para que. Acho que fotos sofrem de solidão. E por isso precisam de nós. Pobres humanos.

Digo que a minha lembrança a paisana é preguiçosa e não quer se lembrar de certas coisas. Ok?

Por isso, devaneios estranhos que aproveitam a presença da minha fraqueza humana e vem me visitar. Digo lembranças , vão dormir. Me deixam aqui sozinha.

Espero não estar parecendo maluca.

Não é tensão pré menstrual.

São pensamentos.

Que estão latentes e rebeldes, necessitando de uma dipirona.

Eu sei, que isso está longe de um pesadelo

Isto está perto de mim.

Ou perto do sujeito indeterminado hipócrita que fui.

As fotos , já não recordam. Mas corta.

Porque?